Escrita Esquisita

Vivo em busca do nome das coisas. Da origem ao fim, tudo me preenche com perguntas. Mas não é minha a ideia de estabelecer o fim do universo no limite do que não se pode nomear.

Seria pouco para ser tudo.

Ainda que fosse possível, não quero tudo explicado.

Pouco me importa o nome do mensageiro que espalha a ordem, ou dos músculos que se contraem, para me fazer arrepiar a pele.

Basta-me reconhecer a música, no silêncio do teu sono.